Exposici\u00f3n a coraz\u00f3n abierto. Poemario finalista del Premio Editorial Universitaria de Poes\u00eda \u201cManuel Jos\u00e9 Arce\u201d 2018, de Jos\u00e9 Arturo Monroy Cajas. Humanista. Estudiante de Lengua y Literatura en la Universidad de San Carlos de Guatemala. Desde temprana edad siente una profunda inclinaci\u00f3n por la expresi\u00f3n art\u00edstica, gracias a su abuelo Oscar Cajas Loarca (pintor guatemalteco) quien lo guio en sus primeros tanteos l\u00edricos. Comenz\u00f3 con la pintura y estudi\u00f3 m\u00fasica en el conservatorio Nacional Germ\u00e1n Alc\u00e1ntara.<\/p>\n\n\n\n
Rostros\n Todo lo mudar\u00e1 la edad ligera\n Garcilaso de la vega\n \n \u00a1Oh, luceros que pasan\n irradiando recuerdos!\n Tiernos lienzos que anhelan\n tras lidiar con la vida\n un ausente color.\n \n \u00a1Oh, luceros que cantan\n inspirando unos versos!\n Muchos traen escarcha\n tras jugar con el Tiempo\n y otros son como el sol.\n \n \u00a1Oh, luceros ardientes,\n tenues almas presentes\n entre cada expresi\u00f3n!\n Nunca pierdan su idilio\n en la gris estaci\u00f3n.\n *\n Sentencia con consentimiento\n firm\u00e9 con mi sangre\n y desped\u00ed a mis sue\u00f1os\n en su camino a la mar.\n Opt\u00e9 por la ostentaci\u00f3n\n ante toda verdad\n y sustitu\u00ed la caricia del sol\n por la luz de hospital.\n El blanco y su demencia\n era mi escenario habitual\n y cre\u00ed que suplir\u00eda toda carencia\n si brindaba mi sangre al ritual.\n *\n El infante y su perro\n El hombre peregrina a seis patas\n bajo la mansa lumbre de un ma\u00f1ana\n que no promete ni asegura\n la pr\u00f3xima caricia del sol.\n \n Desde la celda de su caja musical claman\n y piden a un padre celestial e indiferente\n encontrar los excesos de bonanza\n que han botado los m\u00e1s privilegiados.\n \n Bucean entre la podredumbre de la urbe,\n quiz\u00e1s con miedo, quiz\u00e1s con desaz\u00f3n,\n caen por las cuencas de la vida\n al vac\u00edo negro del dolor.\n *\n Tiempo muerto\n \n Me sospech\u00e9 prisionero\n cuando el murmullo del reloj\n me advirti\u00f3 del tiempo muerto.\n No cre\u00eda en la precisi\u00f3n de su palabra,\n dudaba incluso del pulso en su garganta,\n pero termin\u00f3 por ser puntual.\n \u00c9l me advirti\u00f3 que crecer\u00edan\n aquellos barrotes que no recuerdo\n siquiera haber plantado.\n Pero, cu\u00e1l fue mi sorpresa,\n haberlos vislumbrado reto\u00f1ando\n y poder rodearlos con mis manos.\n Me supe entonces prisionero,\n Presa de mi firma, nombre y apellido.\n *\n El llamado\n \n La voz de las ideas mitol\u00f3gicas\n se cae de los Grandes Caballeros,\n abro el pecho y espero ciegamente\n el Llamado.\n \n L\u00fagubres carcajadas de lo ignoto\n simulan un soneto que he so\u00f1ado,\n mas mi pluma presiente con certeza\n que no es el Llamado.\n \n La f\u00e9rtil melod\u00eda de las musas\n ofrenda sus delicias a mi alma,\n natura y sus trompetas claro anuncian:\n \u00a1Se acerca ya el llamado!\n \n Los moribundos rayos de a Estrella\n agrietaron la faz de nuestra madre\n revelando un sendero inexplorado:\n \u00a1Ese es el llamado!\n *\n Puertas\n \n Cuando el vac\u00edo escapa y tras m\u00ed anda,\n pronto el presente pierde su color;\n dejo a mis alas, suelto la baranda,\n y las arenas cantan sin temor.\n \n Sin tregua a la ficci\u00f3n, calzo otra piel,\n y como el caminante en laberintos\n voy trazando las puertas a cincel,\n dejando detr\u00e1s el mundo que habito.\n \n Entre cada pasillo me reciben\n luceros del humano entendimiento\n irradiando el amor por la natura.\n \n Titanes y guerreros que conciben\n como eterno el sagrado emprendimiento\n de indagar en el lama y la cultura.\n *\n Despojos\n Al centro Hist\u00f3rico y sus cuadros cotidianos\n \n El hambre cambia rostro cada d\u00eda;\n algunos son hostiles, otros tristes;\n y otros fueron malditos por el beso\n que el Sol ha proferido sobre ellos.\n \n La Decadencia vuela con su gracia\n sobre el huerto de las generaciones,\n \u2014se percibe en la mueca silenciosa\u2014\n y cae por sus cuencas ilusorias.\n \n La Muerte, en cambio, es m\u00e1s generosa.\n Da ticket de partida sin retorno,\n y se mofa del Tiempo y de sus quejas;\n \n arrebata la luz de los infantes,\n y del viejo mendigo. \u00a1Ay presente!\n \u00a1Ay Modernidad! \u00a1C\u00e1scara incolora! <\/pre>\n\n\n\n